Este Búho abre sus ojazos para conmemorar este lunes 10 de agosto los cien años del natalicio de la inmensa poeta Blanca Varela (1926-2009). Sin lugar a dudas es uno de los acontecimientos culturales del año. Lo bueno es que muchos jóvenes de hoy la leen y creo que ese es el mejor homenaje que se le puede hacer.

Hace un tiempo, al darme una vuelta por el otrora mítico jirón Quilca, me topé en una de esas laberínticas galerías editoriales con un libro que en ese momento me pareció fruto no del azar, sino de designios divinos.

El texto era ‘Entrevistas a Blanca Varela’, el libro que editara Jorge Valverde Oliveros, una selección imprescindible para quien conoce o no conoce la obra de una mujer que solo abría su corazón a los extraños a través de su poesía en obras ya clásicas como su opera prima ‘Ese puerto existe’, ‘Canto villano’ o ‘El libro de barro’.

Este columnista aprovecha la oportunidad para conocerla más profundamente presentando el trabajo de una entrevistadora que quedó marcada con la experiencia: Rosina Valcárcel (poeta). Rosina Valcárcel: “Había leído un poco la poesía de Blanca Varela, pero tenía yo mis prejuicios ‘políticos’. Me parecía muy conservadora y algo ‘derechista’.

Fue entonces cuando el poeta joven Sandro Chiri, director de la revista ‘La Casa de Cartón’, me convocó para entrevistar a Blanca Varela para dicho medio. Para mí fue un reto, un desafío que acepté asumir con gran interés. Me puse manos a la obra y me dediqué a leer los libros que tenía en casa y otros que fui adquiriendo.

En el interín telefonée a la diva y le propuse tener un diálogo; ella no dudó y al mes nos reunimos en el local del Fondo de Cultura Económica de la calle Berlín.

Entonces se usaban las grabadoras grandes. Ingresamos al espacio donde laboraba Blanca, ahí me ofreció: ‘¿Un café, una copita de licor, un cigarrillo?’. Acepté la copa de licor para entonarme. La plática fue extensa, compleja, controversial y humana a la vez.

Recuerdo haberle dicho: ‘Si meto la pata me avisas para corregirme veloz’. Ella sonrió. Yo estaba medio nerviosa, pues el gran reto estaba delante de mí. ¡La gran poeta! Y paulatinamente fui ‘haciendo un calentamiento’ y preguntando lugares más o menos comunes.

Hasta que me dio un ataque de audacia y le lancé un comentario frío: ‘Blanca, antes de que perdieras a uno de tus hijos se te sentía indiferente, lejana, inaccesible al público y a tus lectores cercanos. ¿Me equivoco? Y después de la tragedia se te siente cálida, humanísima. Es la sensación que percibo’.

La poeta no titubeó y dijo: ‘Es cierto. Sucede que yo tuve un sueño largo y gris, como una premonición que se cumpliría después como un garrote sobre mi cuello’. Respiré hondo, bebí la copa y me di valor. Sentí mucho haber tocado un tema tan íntimo de esa forma, pero el espíritu de periodista autodidacta y poeta me lanzó a la piscina sin agua.

Poco a poco fuimos tomándonos más confianza. En otro momento le hablé del amor y de la relación con su exesposo, el pintor Fernando de Szyszlo. Ella no se entusiasmó. Comentó haberlo querido un tiempo largo, pero también que hubo desencuentros serios que influyeron en sus textos poéticos. Y narró brevemente algún episodio poco grato. Yo cité un poema que podría aludir a esa anécdota, pero ella prefirió abstenerse de responder.

En otro instante le pregunté si había sentido rubor de que su madre fuese una cantante de valses criollos. Ella sonrió a medias. Más adelante la abordé: ‘¿Si no fueras poeta qué te hubiera gustado ser?’. Ella, sin medias tintas, exclamó: ‘Una mujer revolucionaria, admiro ese papel. Pero, por ahora, esta afirmación no la publiques’”.

Solo me quedo con una pequeña parte de su extraordinario poema ‘Puerto Supe’. ‘Está mi infancia en esta costa, bajo el cielo tan alto, cielo como ninguno, cielo, sombra veloz, nubes de espanto, oscuro torbellino de alas, azules casas en el horizonte. Junto a la gran morada sin ventanas, junto a las vacas ciegas, junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.

¡Oh, mar de todos los días, mar montaña, boca lluviosa de la costa fría! Allí destruyo con brillantes piedras la casa de mis padres, allí destruyo la jaula de las aves pequeñas, destapo las botellas y un humo negro escapa y tiñe tiernamente el aire y sus jardines’. Apago el televisor.

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Del saque somos carnecita… Por siaca, hay un rumor fuerte sobre problemas otra vez entre el enano travieso y su caderona. Aseguran que ella le ha encontrado un par de conversaciones de un chip que él tiene escondido y que solo lo usa cuando sale de casa. La responsable parece que es una ‘chamita’ bien ricotona. Asuuuuu…

Hablando de ‘Venecas’, me pasan la voz que un ‘orejón’ se abrió de la muchacha, pero como es agradecido por todos los momentos disfrutados, le ha dado un techo para vivir y cuentan que es en un edificio por la Panamericana sur, cerca del hipódromo. Es tan bueno que a veces llega de noche para saber si está bien y, como la quiere proteger, se queda a dormir bien acarameladito. Provecho…

El que anda por el norte es el ‘Ratón’. Llegó a la ciudad de la ‘Eterna primavera’ sin gente, nada de ‘chupamedias’. Esta vez ha ido gratis para festejar el cumpleaños de uno de sus causas que celebra su tono con campeonato de fulbito. El chalaco ha dicho presente sin cobrar un sol. Ahora se hace llamar ‘El incomprendido’. Asu mare…

En el equipo que tiene los mismos colores de la selección y que compite en la Copa Perú están pasando cosas raras. Al técnico que no los pudo hacer avanzar en la provincial, porque lo eliminó un equipo huachano que no tiene ni para comprar rehidratantes, lo han nombrado gerente deportivo del club. O sea, fracasa y le dan la confianza para que contrate jugadores y también nombre al nuevo entrenador. Parece que el inversionista nuevo es tres ceros a la izquierda. Qué feo… Me voy, soy fuga

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El Chato Matta apareció en el restaurante y pidió un estofado de res con papita amarilla y ajicito molido. Después tomó una infusión de hierba luisa. “María, me timbró mi hermano Pancholón, quien me invitó a tomar un desayuno con pan con chicharrón.

Cuando llegué, lo vi contento pero estresado, porque se le acumularon varias diligencias por ir al Mundial de Fútbol en Estados Unidos. Estaba con su amigo Arturo Bejarano, quien le pidió que le cuente una de sus miles de experiencias de ‘viejo zorro’.

‘Mira, hermano -comenzó el abogado mujeriego-, a mí me trae recuerdos una canción de Andy Montañez, ‘Cuando yo te vi’. En los años 90 había un point en San Miguel llamado ‘La Trinchera’, donde a diario se reunía, y con amanecidas, la gentita de todos los distritos que llegaba con sus autos y camionetas, cuyos equipos de sonido ponían a todo volumen.

Había bellas mujeres, pero en ese lugar vivía la ‘San Micky’, una flaca espectacular de un metro ochenta con un cuerpo de guitarra. Yo llegaba de Colombia de relatar los partidos para los colombianos en ese entonces. Bajaba de mi carro que era de los años 70, pero tenía el mejor equipo de sonido de alta fidelidad.

Abría la maletera y retumbaban a kilómetros los verdaderos vallenatos que ponía en ese entonces. Me acuerdo que estaba el doctor Chotillo, que caminaba conmigo, y se quedaba sorprendido de cómo se me acercaban las chicas”.

“Una noche estábamos rumbeando alrededor de mi vehículo y en eso baja una linda morocha de su edificio y me dice: ‘¿Puedes poner la canción de Andy Montañez ‘Cuando yo te vi’?’. En ese entonces había cassette y CD.

Ni bien empezó a sonar ese tema ella me susurró que siempre me veía desde el cuarto piso donde vivía y que quería conocerme. ‘Por eso te dedico este tema’, me explicó, mientras se escuchaba: ‘Cuando yo te vi por primera vez sentí/ Mi corazón latir dentro de mí/ Cuando yo te vi por primera vez sentí/ Mi cuerpo estremecerse por ti/ Quisiera ser tu amigo/ Quisiera ser tu amante...’. Aaaaasu.

Al escuchar lo que me susurraba, alucinaba todo lo que le iba a hacer: El triple ‘salto del chanchito’ y relatarle los goles del Nene Cubillas en los mundiales. Le dije: ‘Vamos a un privadito’. Y ella me respondió ‘Okey’.

Terminó la canción y a las personas que bailaban con la música de mi carro les conté que me iba porque tenía ‘deberes sagrados que cumplir’. Chotillo me dijo ‘vaya, matador, cuando sea grande voy a ser como usted’.

Pero no lo está cumpliendo, porque es paganini al mango. No tiene sangre ni carisma para llegar a las mujeres. Esto continuará con la segunda parte’”. Ese señor Pancholón es un sinvergüenza descarado que encima cuenta sus cochinadas. Me voy, cuídense.

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DEL SAQUE somos carnecita... HOY SOY ESTADIO NACIONAL. Hace años no despertaba tanto interés un Sport Boys-Alianza Lima. La neta que siempre lo he dicho y nunca lo ocultaré: soy rosado al mango, al rojo, hasta los huesos. El amor por esta casaquilla es único. Es mi bobo. Nunca le fui ‘infiel’. Así como este pechito, hay miles de chalacos que bajarán a la calle José Díaz porque esta noche pinta porque pinta. Es una corazonada. Hay gente de peso y recorrido que empareja la cancha. No voy a hablar de tácticas, de nombres, de pastillitas motivadoras, el que se enfunda la gloriosa rosada debe dejar la piel.

El man del Callao es distinto: leal, sentimental, callejero, salamero, alegre, bonachón, de avance y es gerente del aire. El partido pica y toca ser protagonista. Sí, señores...

ESE ‘PILLO’ ES PULPO, es hambriento y todo lo ve business. Se alucina el más vivo y hábil de todos. Se vende de parachoque de sus jefes. Pepea y no le importa recibir críticas con tal de tener poder. Puso freno de mano a su incursión en la política porque allí un mal paso y de frente a tu ‘río’. Pero como busca manejo y ‘producción’, está colocando a sus más allegados en cargos públicos del deporte. Lo tengo recontra volteado. Es cuestión de tiempo que le den su patadita en el popó porque siempre hace la del Chavo. Así es...

EL ‘RATÓN’ PERDIÓ POR NOCAUT en la vereda de un barrio y además su imagen se ha ido por un tubo. Su cotización en las pichangas se ha venido en caída. Antes pedía como el GOAT del Fútbol 7, pero después que lo cogotearon en el piso y quedó como mancazo, lo manguean en Lima y provincias. Su celular ya no recibe ni llamadas de Claro ni de promociones. Las flaquitas también lo han bloqueado de sus contactos, ha perdido el encanto. De agradable, un vacilón y jodido, ha pasado a sanazo. Nooooooooo...

LOS SOPLETES, LARGADORES Y BUCHONES están en cada rincón y agazapados. Dizque en un club grande hay varios trabajadores que le cuentan todo a los dueños, por eso la ‘Mosca’ cierra el vestuario porque no quiere que se filtre ni mela. El DT ya los tiene identificados y en cualquier momento los parcha y mete puñete porque le han contado que lo maletean parejo. El profe es antiguo, es caminante y los escanea en one. Con los traidores no hay arreglo, no se negocia. Más pallares con tallarines. Ayayayay... Me voy, soy fuga.

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Mi amigo, el fotógrafo Gary, llegó al restaurante por unas milanesas de pollo con arroz graneado, papitas fritas, ensalada con vinagreta, rocotito y, para tomar, una manzanilla. “María, finalmente Betssy Chávez, la condenada a más de once años de prisión por haber participado en el fallido golpe de Estado de Pedro Castillo, se salió con su gusto y voló a México.

Así evadió a la justicia y se burló de las leyes. Algunos expertos señalan que nuestro país tenía que darle el salvoconducto, pues estaba obligado por tratados internacionales.

Puede ser, pero entonces quién hace cumplir los fallos judiciales de nuestro país. ¿Es que no valen? Chávez cometió un grave delito que atentaba contra la democracia y que iba a afectar la vida de millones de peruanos, pero gracias a Dios no ocurrió porque los militares y policías se negaron a obedecerles.

La presidenta mexicana Claudia Sheinbaum, que protege feliz a los izquierdistas del continente que perpetran crímenes, la acaba de recibir con los brazos abiertos”.

“Los mexicanos deben estar avergonzados de que su país sea refugio de sentenciados. A los que además mantienen con sus impuestos.

A México también fugó la esposa de Castillo, Lilia Paredes, donde vive como una reina sin trabajar, pues se señala que el Estado azteca le paga vivienda, comida, seguro médico y le da diez mil dólares mensuales para sus gustitos.

Al final, esa es la vida que persiguen nuestros izquierdistas, quienes se llenan la boca repitiendo ‘pueblo, pueblo, pueblo’, pero se desesperan por llevar una existencia de lujos sin trabajar.

Ahora le toca a Betssy Chávez, un personaje irrelevante en la política peruana que desde el inicio llamó la atención por incapaz, angurrienta y autoritaria. Quedará en el olvido, pero antes debe pagar por sus delitos. No se trata de venganza, sino de sentar precedentes.

Nadie puede dar un golpe de Estado e irse a hacer turismo como si nada. Permitirlo sería alentar a cualquier personajillo a hacer lo mismo”. Gary tiene razón. Me voy, cuídense.

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Este Búho lee en un conocido portal que ‘Triciclo Perú’, la icónica canción de Los Mojarras está en los primeros lugares del ranking de las mejores canciones de rock peruanas de toda la historia. Me alegro mucho por mi amigo Hernán Condori, el popular ‘Cachuca’. Recuerdo con claridad la tarde que entre cervezas y butifarras, en el Queirolo del centro de Lima, tuve una intensa y amena conversación con el poeta maldito.

“Fui ambulante y ahora soy taxista, mil oficios. He trabajado en todo. He hecho zanjas, vendía comida en carreta, carne de cordero. Me he mimetizado con la gente sudorosa de La Parada, cargaba torres de papas y camotes”, me dijo entonces el autor de una de las canciones más populares del país.

Nadie retrató mejor que el cantante el pulso nacional de los noventa en una canción. Y a ‘botellazos’ fuimos recordando ese país caótico, lleno de ambulantes, de informalidad, de coches bomba, toques de queda y corrupción. “Los que salvaron este país fueron los ambulantes de los ochenta y noventa, porque en esos años todas las fábricas estaban cerradas”, recordó.

No ha cambiado mucho el Perú desde entonces. Sigue siendo el gran país de los informales, quienes han tenido que reinventarse año tras año para poder subsistir. Trabajan de sol a sol para llevar comida a sus casas. Sufren el acoso y el abuso municipal día a día. Ahora, la delincuencia, sanguinaria y sádica, los extorsiona, atormenta, los asfixia, les respira en la nuca.

“Aquí, en Gamarra, si no nos cobran los extorsionadores, nos cobran agentes de las municipalidades, señor periodista”, me revela una vendedora de accesorios para celulares que empuja su carrito por la calle más de doce horas.

Es la misma realidad de quienes trabajan en los grandes centros de abasto y de cientos de transportistas. La inestabilidad política y económica también les juega en contra. Si antes se podía hacer el mercado del día con veinte soles, ahora necesitan el doble. “Con veinte soles no nos alcanza para nada, todo ha subido y no hay trabajo”, me dice una mamita en el mercado Ciudad de Dios de San Juan de Miraflores, luego de lamentarse de que la clase política no hace nada por el pueblo, sino ‘están preocupados por sus beneficios propios’.

La corrupción es otra ola criminal que no se detiene. Ha carcomido tanto el Estado que jueces y fiscales se venden por fiestitas o remodelaciones de departamentos. Es lo que cuesta la justicia en este país.

Esa tarde, en el viejo Queirolo del centro de Lima, guitarra en mano, voz aguardientosa y con los pulmones destrozados por el coronavirus, ‘Cachuca’ dijo algo tan cierto: “Hasta que no reeduquemos a las nuevas generaciones, no cambiarán los políticos”.

Se refería quizá a esas malas decisiones que tomamos cuando votamos con el hígado, con la rabia, con la impotencia y no con la razón. “El Perú es el centro de mi dolor, Búho”, apuntilló el poeta y entonó el himno de los ambulantes: ‘Triciclo con zapatos. Un vaso de chicha, un buen reloj. Camisas, chucherías, de todo en las calles y en montón. Persigna la primera venta, las calles están repletas, impulsa el triciclo ambulante llamado Perú’. Apago el televisor.

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